D’abord mon pera j’te l’impose pas / mais si t’en as d’jà assez
Serre les dents dis-toi qu’c’est qu’un mauvais moment à passer
Une promenade de santé,
Vu c’que vivent ceux pour qui liberté rime avec promenade à la Santé
Une pensée pour tous les prisonniers détruits harassés
Dont la vie se termine suspendue au bout d’un lacet
Pour la révolte qu’on cherche a dompter ou cacher,
Donc dans l’rap comme à l'HP, on s’méfie des cachets
Agacé, d’être mis dans une case comme un fichier classé,
J’constate que les lieux communs qui restent au rap harnachés,
Comme sans doute l’existence au fond d’une cellule matelassée
Sont des peines, longues à tirer comme une garot mal tassée
Mais on s’en bat la vulve, on n’a rien à prouver
Et nos thèmes, c’est bien l’système qui les a généré
Malgré ses efforts désespérés de nous faire avorter
Au forceps s’extrait notre art dégénéré

Dès la maternité, regards désapprobateurs
Les grands orateurs se pressent à la porte de la mère encore alitée
Déplorants sous la croix, l’absence du fécondateur
Et la tare que constitue la monoparentalité
La mère, amère, de légèreté, est accusée à tort
Qu’elle ait fait ce choix ne leur viendrait sûrement pas à l’idée
Fière elle, a le mérite de ne pas trop prendre à cœur
Les sermons des prédicateurs pour gagner l’immortalité
Pourriez-vous, prêcheurs de moralité convaincus
Remballer vos affaires de pudeur chaste et de vertu
Avertis vous l’êtes, puisqu’à vous faire taire on s’évertue
En clair mêlez-vous d’votre cul, bande de tordus
Mais non, les mêmes poncifs, raisonnements poussifs
Propos nocifs tenus par les mêmes figures satisfaites
De contraindre les filles-mères à demeurer discrète
Dans la France d’hier, comme en 2017

Malgré l’drapeau des bonnes intentions que ces bâtards aiment hisser
J’vois aussi peu d’femmes dans l’hémicycle qu’au M.I.C.
Merde, même chez moi parfois en scred le machisme est assis
Comme au Sénat ou dans un clip sexiste à N.Y.C.
Dont attentif notre art blague pas
Costard survêt ou parka, sa lame chatouille les couilles du patriarcat
Dégénéré mais libre, d’avoir deux mamans ou trois papas
S’il trouve son équilibre, sur la barricada

Notre art dégénéré, conçu pour vous déranger,
C’est Sans Gênes et Beufa qui viennent encore représenter
Vous traiter de bâtards, désolé, ça nous démangeait
Sourires édentés, deux-trois canettes éventrées
Ballade nocturne dans la Cité comme des corps étranges
C’est ta morale de faf qui constitue le vrai danger
Juge, flic ou maton, personne exempté
Pour venger, toutes les incarcérations, dont tu t’es vanté

Ici c'est pas l'Amérique
Mais j'vois qu'on progresse
L'écart se creuse entre les riches et ceux dans la dèche
Un manque de fric endémique, allume la mèche
Ton pote a pété les plombs, et s'est fait ress'
Y a rien d'féérique, dans les chroniques des wesh-wesh,
Qui est-ce qu'on agresse lors d'un contrôle au faciès ?
De façon systèmique, l'ambiance est électrique
Comme negros et négresses, dans la tess' face aux CRS

Déjà novembre, des trombes d'eau les feuilles qui tombent
Content d'être sous des draps le soir, quand dehors le tonnerre gronde
Sous le ciel du périph' les clodos vivent dans des tentes "2 secondes"
Qui en décembre, risquent de se changer en tombe
Les familles ont raqué pour la rentrée scolaire
Et comme arrive l'hiver, facture, chauffage, nouvelles galères
Crois pas qu'les gens acceptent leur sort, même si ça en a l'air
Tu risquerais de t'entendre dire, d'aller niquer ta mère
En même temps merde, extinction d'la classe pour soi
Alors qu'en soi la masse qui s'unit fracasse comme les supporters lensois
Retour d'la balançoire, on parle plus de grand soir
Mais d'préserver le peu acquis par les grands frères et les grandes sœurs
Oublie l'ascenseur social, le souci c'est qu'y en ait qui squattent au sommet du gratte-ciel et d'autres dans les sous-sol
Société d'spectacle, qui matraque, que pour être respectable, faut être capable de se sortir de la merde tout seul

Et même dans l'rap, plein de textes creux, qui courent après le flow, se noient dans l'flow, n'ont rien à dire de sérieux
J'te parle même pas de ceux, qui prennent leurs bras pour des bouées gonflables, et qu'les majors traitent comme des poupées gonflables
Ça y est j'ai d'jà la mort qu'ils m'aient fait perdre une rime
J'rappe pour les soces, et ce d'où qu'ils viennent
Rap de Lyon, j'reste du côté de ceux qui triment
Donc j'en place une pour tous les anonymes morts dans les mines du Pas-de-Calais à Saint-Étienne